Lloré un poco al leerla. No por nostalgia. Más bien por la tristeza de entender que a veces un hombre sí comprende su fracaso, pero demasiado tarde.
Use ese dinero como parte del comienzo de mi nueva vida.
La idea de irme nació casi sin darme cuenta. Antes de conocer a Mateo yo había soñado con mudarme a Guadalajara para estudiar diseño floral avanzado. Siempre postergué ese sueño porque apareció él, luego la relación, luego la boda. De pronto la puerta volvió a abrirse. Busqué cursos, talleres, opciones de trabajo. Me aceptaron en un programa intensivo de floristería artística en Guadalajara.
Cuando se lo dije a mis padres, mi madre lloró por la distancia. Mi padre irritante.
—Las ciudades nuevas sirven para volver a respirarte —dijo.
Regresé al departamento solo para sacar la sombra de Mateo de ahí. Empaqué sus libros, su ropa, sus cargadores, las pequeñas cosas que se habían ido quedando en mis cajones como raíces ajenas. Los dejé con la vecina. No quise verlo. Después de empecé a vender muebles, a ordenar papeles, a dejar mi pequeño negocio de arreglos en manos de Pablo, mi ayudante, un muchacho talentoso y responsable que me había acompañado en muchos eventos.
Me fui un mes después de la no boda.
Guadalajara me recibió con un sol limpio, calles más anchas de las que yo imaginaba y un aire que no tenía el peso de mis recuerdos. Renté un estudio pequeño en Santa Tere, con una ventana alta y una cocina mínima. Era poco, pero era mío. Y por primera vez en muchos meses, la soledad no me dolió: me protegió.
El curso fue un renacimiento. Volví a sentirme capaz. Aprendí técnicas nuevas, composición contemporánea, instalación floral para hoteles, colorimetría avanzada, botánica aplicada, manejo de atmósferas con flor viva. Mis manos recordaron quién era yo antes de convertirme en la novia de alguien.
Uno de mis maestros, el señor Julián Arriaga, famoso por sus montajes para hoteles boutique y galerías, se me acercó para terminar una práctica.
—Tú no solo acomodas flores —me dijo—. Tú cuentas historias con ellas.
Esa frase me abrió otra puerta.
Gracias a él conocí a Alejandro Castañeda, dueño de un hotel boutique en la colonia Americana que estaba por abrir y necesitaba a alguien para dirigir toda la propuesta floral del lugar. Nos reunimos en una obra todavía a medias, llena de polvo, mármol sin pulir y lámparas cubiertas con plástico. Alejandro me habló del proyecto con una pasión sobria, nada aparatosa. Quería que el hotel no se viera bonito nada más. Quería que tuviera alma.
Me pidió ideas. Yo hablé de bugambilias en contraste con concreto pulido, de orquídeas discretas en las habitaciones, de follajes verdes en zonas de paso, de estaciones marcadas con flores mexicanas sin caer en el cliché turístico. Me escucho completo. No me interrumpió. No corrigió para lucirse. Al final se disimuló.
—Eres justo lo que necesito.
Me contrató.
Trabajar con él fue descubrir lo que significa que un hombre admira tu mente sin sentirse menos por eso. Era firme, claro, trabajador, dueño de una calma que imponía más que el grito. Nunca me habló como si me hiciera un favor al darme un lugar. Nunca minimizó una intuición mía por venir de una mujer. Nunca tuve miedo de tomar decisiones.
Lo noté. Claro que lo noté. Pero todavía tenía cicatrices demasiado frescas para llamar amor a nada.
Entonces apareció el último zarpazo de mi pasado.
Un día recibí una notificación judicial: Leonor y Verónica me demandaban por “daño moral, difamación y afectación al honor”. Pedían una suma absurda por el discurso en el registro civil. Cuando terminé de leer la demanda sentí una carcajada y un asco al mismo tiempo. Eran capaces de cualquier cinismo.
Llamé a Lucía, mi amiga abogada de la Ciudad de México.
—Se volvieron locas —le dije.
—No —respondió ella riéndose—. Siempre lo estuve. Solo que ahora lo dejaron por escrito.
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