Mientras el coche avanzaba por las calles todavía dormidas de Madrid, partí en dos mi vieja tarjeta SIM, bloqueé a Alejandro, borré a toda su familia, apagué a la esposa dócil y dejé que naciera la mujer que nunca debí abandonar.
Porque había algo que Alejandro Aguilar ignoraba.
Algo que iba a convertir su desprecio en la ruina más íntima de su vida.
La mujer a la que desechó como si no valiera nada no era una esposa inútil, ni una sombra agradecida, ni un adorno doméstico.
Yo era Elena Lobo.
Y también era la legendaria doctora E.
La única cirujana capaz de salvar el corazón de la mujer por la que él había decidido destruirme.
Los siguientes días fueron extrañamente ligeros.
No felices. No todavía. Pero ligeros.
Es curioso cómo el dolor deja de aplastarte cuando entiendes que ya no tienes nada que demostrar. En el departamento privado de Andrés, con vista a una ciudad húmeda y gris, me sentí por primera vez en tres años a revisar expedientes médicos. El olor del papel, de la tinta y del café cargado me devolvió a mí misma con una violencia más grande que el divorcio.
Mis manos recordaban.
Mi mente recordaba.
Mi cuerpo entero recordaba quién era.
Antes de Alejandro, antes del apellido Aguilar, antes de convertirme en ama de casa de un imperio que jamás me ganó, yo era un prodigio de la cirugía cardíaca. Publicaba investigaciones, dirigidos procedimientos imposibles, viajaba entre Estados Unidos y Europa, y el nombre de la doctora E circulaba en congresos cerrados donde solo se pronunciaban apellidos que hacían temblar a hospitales enteros.
Después elegí esconderme.
Nadie me obligó del todo. Esa era la parte más amarga.
Renuncié porque amaba. Renuncié porque creí que construir un hogar también podía ser una forma de grandeza. Renuncié porque confundí sacrificio con virtud.
Andrés se sentó frente a mí y dejó una carpeta roja sobre la mesa.
—Cristina Serrano —dijo.
Abrí el expediente.
Insuficiencia cardiaca avanzada. Daño severo en válvulas. Riesgo quirúrgico altísimo. Tiempo limitado.
Levanté la vista.
—¿Y él?
—Desesperado —respondió Andrés—. Anda buscando a la doctora E por toda Europa. Está dispuesto a pagar lo que sea.
Una sonrisa me cruzó la boca, pero no fue de alegría. Fue de esa clase de ironía que solo nace cuando la vida tiene un sentido del humor cruel.
Alejandro no sabía que la mujer a la que echó de su casa era la única capaz de salvar a Cristina.
No sabía que el destino acababa de sentarlo ante la mesa exacta donde se cobran ciertas deudas.
—Redacta un contrato —dije—. Cinco millones. Pago total por adelantado. Sin contacto directo con la familia. Sin fotos. Vídeos de pecado. Toda comunicación a través de ti. Si rompes una sola cláusula, cancela todo.
Andrés silbó bajito.
—Eso suena menos a honorarios y más a lección.
—Es ambas cosas.
Media hora después, el contrato estaba impreso.
Quince minutos más tarde, firmado por Alejandro Aguilar.
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