Silueta de dos mujeres y una niña viendo la puesta de sol desde un banco | Fuente: A mitad de viaje
Miranda me llamaba “tía Anna” y se subía a mi regazo durante las noches de cine. Se estaba dormida sobre mi hombro, babeando sobre mi camisa, y yo la llevaba a la cama pensando que probablemente eso era lo que se sentía ser feliz.
Entonces llegó ese fatídico día.
Lila iba conduciendo al trabajo cuando un camión de reparto se saltó un semáforo en rojo. El impacto la mató al instante. El agente que me lo comunicó me dijo: “No sufrió”, como si eso fuera a ayudarme.
Miranda tenía cinco años. No dejaba de preguntar cuándo volvería su mamá.
“No va a volver, cariño”, le decía, y ella volvió a preguntar veinte minutos después.
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